Les élèves de l'École pasteur de Condette ont choisi de vous présenter des poèmes sur les thèmes de l'année.
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(1802-1885)
Il naquit à Besançon. Son père alors commandant, était lorrain
et sa mère vendéenne. Le jeune VICTOR, avec sa mère et
ses deux aînés, Abel et Eugène, suivit son père au hasard des expéditions
militaires: en ITALIE, en CORSE, à l’île d’Elbe, puis en Espagne.
Pour
fêter le bi centenaire de la naissance de Victor HUGO, les élèves de CE1 et de
CE2 ont répertorié quelques poèmes à l'usage des enfants de l'école primaire. |
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Moineaux
Oh! les charmants oiseaux joyeux!
Comme ils maraudent! Comme ils pillent!
Où va ce tas de petits gueux;
Que tous les souffles éparpillent?
Ils s’en vont au clair firmament;
Leur voix raille; leur bec lutine;
Ils font rire éternellement
La grande nature enfantine
Ils vont au bois, ils vont aux champs
A nos toits remplis de mensonges,
Avec des cris, avec des chants,
Passant, fuyant, pareils aux songes. |
L’été AUX CHAMPS
-Viens, j‘ai des fruits d’or, j’ai des roses,
J’en remplirai tes petits bras;
Je te dirai de douces choses,
Et peut-être tu souriras!
Et l’enfant, à cette voix tendre
De la vie oubliant le poids,
Rêve et se hâte de descendre
Le long des coteaux, dans les bois.
Là, du plaisir tout a la forme:
L’arbre a ses fruits, l’herbe a des fleurs;
Il entend, dans le chêne énorme,
Rire les oiseaux querelleurs.
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| Demain, dès l’aube…
Demain, dès l’aube, à l’heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m’attends.
J’irai par la forêt, j’irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.
Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit
Je ne regarderai ni l’or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j’arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
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Le semeur
C’est le moment crépusculaire;
J’admire, assis sous un portail,
Ce reste de jour dont s’ éclaire
La dernière heure du travail.
Dans les terres de nuit baignées,
Je contemple, ému, les haillons
D’un vieillard qui jette à poignées
La moisson future aux sillons.
Sa haute silhouette noire
Domine les profonds labours.
On sent à quel point il doit croire
A la fuite utile des jours.
Il marche dans la plaine immense,
Va, vient, lance la graine au loin,
Rouvre sa main et recommence;
Et je médite; obscur témoin,
Pendant que, déployant ses voiles,
L’ ombre, où se mêle une rumeur,
Semble élargir jusqu’aux étoiles
Le geste auguste du semeur.
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Ma chienne, la Chougna.
Je la prends par l’oreille et je lui dis «Pourquoi
Te comportes-tu mal, Chougna, devant le monde?
Pourquoi, quand nous sortons il faut que je te gronde
Cours-tu, jappant, hurlant, à travers les buissons,
Après les jeunes chiens et les petits garçons?
Pourquoi ne vois- tu pas un coq sans le poursuivre?
Si bien que moi, j’ai l’air d’avoir une chienne ivre
Cela nous fait mal voir, les gens sont irrités,
Je te connais beaucoup de bonnes qualités,
Fidèle, réservée, intelligente, affable;
Mais vraiment, quand tu sors, tu n’es pas raisonnable.
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Voici que la saison décline.
Voici que la saison décline
L’ombre grandit, l’azur décroît
Le vent fraîchit sur la colline,
L’oiseau frissonne, l’herbe a froid.
Août contre septembre lutte:
L’océan n’a plus d’alcyon;
Chaque jour perd une minute,
Chaque aurore pleure un rayon
La mouche comme prise au piège
Est immobile à mon plafond;
Et comme un blanc flocon de neige,
Petit à petit, l’été fond.
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LE VOILIER
C’est un navire magnifique
Bercé par le flot souriant,
Qui, sur l’océan pacifique,
Vient du côté de l’orient!...
Le flot s’y brise en étincelles,
Ses voiles sont comme des ailes
Au souffle qui vient les gonfler;
Il vogue, il vogue vers la plage,
Et, comme le cygne qui nage,
On sent qu’il pourrait s’envoler. |
AUTOMNE
Hélas! Juillet fait sa gerbe:
L’été lentement effacé,
Tombe feuille à feuille dans l’herbe
Et jour à jour dans le passé.
Puis octobre perd sa dorure,
Et les bois dans les lointains bleus
Couvrent de leur rousse fourrure
L’épaule des coteaux frileux.
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| CHANSON DES OISEAUX
Avril ouvre à deux battants
Le printemps;
L’été le suit et déploie
Sur la terre un beau tapis
Fait d’épis
D’herbe, de fleurs, et de joie.
Buvons, mangeons; becquetons
Les festons
De la ronce et de la vigne;
Le banquet de la forêt
Est tout prêt;
Chaque branche nous fait signe.
Les pivoines sont en feu;
Le ciel bleu
Allume cent fleurs écloses;
Le printemps est pour nos yeux
Tout joyeux
Chaque année
Une fournaise de roses.
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LE SOIR
C’est le moment crépusculaire.
J’admire, assis sous un portail,
Ce reste de jour dont s’éclaire
La dernière heure du travail.
Dans les terres, de nuit baignées,
Je contemple, ému, les haillons
D’un vieillard qui jette à poignées
La moisson future aux sillons.
Sa haute silhouette noire
Domine les profonds labours.
On sent à quel point il doit croire
À la fuite utile des jours.
Il marche dans la plaine immense,
Va, vient, lance la graine au loin,
Rouvre sa main, et recommence,
Et je médite, obscur témoin,
Pendant que, déployant ses voiles,
L’ombre, où se mêle une rumeur,
Semble élargir jusqu’aux étoiles
Le geste auguste du semeur.
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Ronde.
Dansez, les petites filles,
Toutes en rond.
En vous voyant si gentilles,
Les bois riront.
Dansez, les petites belles,
Toutes en rond.
Les oiseaux avec leurs ailes,
Applaudiront.
Dansez, les petites fées,
Toutes en rond.
Dansez, de bleuets coiffés,
L’aurore au front.
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JE PRENDRAI PAR LA MAIN
LES DEUX PETITS ENFANTS
Je prendrai par la main les deux petits enfants;
J’aime les bois où sont les chevreuils et les faons,
Où les cerfs tachetés suivent les biches blanches
Et se dressent dans l’ombre effrayés par les branches;
C’est là que je ferai ma lente promenade
Avec les deux marmots. J’entendrai tour à tour
Ce que Georges conseille à Jeanne, doux amour,
Et ce que Jeanne enseigne à Georges. En patriarche
Que mènent les enfants, je règlerai ma marche
Sur le temps que prendront leurs jeux et leurs repas,
Et sur la petitesse aimable de leurs pas.
Ils cueilleront des fleurs, ils mangeront des mûres.
O vaste apaisement des forêts! ô murmures!
Avril vient calmer tout, venant tout embaumer,
Je n’ai point d’autre affaire ici bas que d’ aimer. |
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JEANNE ÉTAIT AU PAIN SEC
Jeanne était au pain sec dans le cabinet noir,
Pour un crime quelconque, et, manquant au devoir,
J’allai voir la proscrite en pleine forfaiture,
Et lui glissai dans l’ombre un pot de confiture
Contraire aux lois. Tous ceux sur qui, dans ma cité,
Repose le salut de la société,
S’indignèrent et Jeanne a dit à voix douce:
-Je ne toucherai plus mon nez avec mon pouce;
Je ne me ferai plus griffer par le minet.-
Mais on s’est récrié: -Cette enfant vous connaît;
Elle sait à quel point vous êtes faible et lâche.
Elle vous voit toujours rire quand on se fâche.
Pas de gouvernement possible. À chaque instant
L’ordre est troublé par vous, le pouvoir se détend;
Plus de règle. L’enfant n’a plus rien qui l’arrête.
Vous démolissez tout; -Et j’ai baissé la tête,
Et j’ai dit: -je n’ai rien à répondre à cela,
J’ai tort. Oui, c’est avec ces indulgences-là
Qu’on a toujours conduit les peuples à leur perte.
Qu’on me mette au pain sec. -Vous le méritez, certes.
On vous y mettra. -Jeanne alors, dans son coin noir,
M’a dit tout bas, levant ses yeux si beaux à voir,
Pleins de l’autorité des douces créatures:
-Eh bien moi, je t’irai porter des confitures. |
Écrit sur la vitre d’une fenêtre flamande
J’aime le carillon dans tes cités antiques,
O vieux pays gardien de tes mœurs domestiques,
Notre Flandre où le nord se réchauffe engourdi
Au soleil de Castille et s’accouple au midi!
Le carillon, c’est l’heure inattendue et folle
Que l’œil croit voir, vêtue en danseuse espagnole,
Apparaître soudain par le trou vif et clair
Que ferait en s’ouvrant une porte de l’air.
Elle vient, secouant sur les toits léthargiques
Réveillant sans pitié les dormeurs ennuyeux,
Son tablier d’argent plein de notes magiques:
Sautant à petits pas comme un oiseau joyeux,
Vibrante, ainsi qu’un dard qui tremble dans la cible;
Par un frêle escalier de cristal invisible,
Effarée et dansante, elle descend des cieux;
Et l’esprit, ce veilleur fait d’oreilles et d’yeux,
Tandis qu’elle va, vient, monte et redescend encore,
Entend de marche en marche errer son pied sonore ! |
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LE SOIR
C’est le moment crépusculaire.
J’admire, assis sous un portail,
Ce reste de jour dont s’éclaire
La dernière heure du travail.
Dans les terres, de nuit baignées,
Je contemple, ému, les haillons
D’un vieillard qui jette à poignées
La moisson future aux sillons.
Sa haute silhouette noire
Domine les profonds labours.
On sent à quel point il doit croire
À la fuite utile des jours.
Il marche dans la plaine immense,
Va, vient, lance la graine au loin,
Rouvre sa main, et recommence,
Et je médite, obscur témoin,
Pendant que, déployant ses voiles,
L’ombre, où se mêle une rumeur,
Semble élargir jusqu’aux étoiles
Le geste auguste du semeur.
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VA-T’EN, ME DIT LA BISE...
-Va-t’en, me dit la bise,
C’est mon tour de chanter. -
Et tremblante, surprise ,
N’osant pas résister,
Fort décontenancée
Devant un Quos ego,
Ma chanson est chassée
Par cette Virago.
Pluie. On me congédie
Partout, sur tous les tons.
Fin de la comédie.
Hirondelles, partons.
Grêle et vent. La ramée
Tord ses bras rabougris;
Là-bas fuit la fumée
Blanche sur le ciel gris.
Une pâle dorure
Jaunit les coteaux froids.
Le trou de ma serrure
Me souffle sur les doigts.
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OCEANO NOX
Oh! combien de marins, combien de capitaines
Qui sont partis joyeux pour des courses lointaines,
Dans ce morne horizon se sont évanouis!
Combien ont disparu, dure et triste fortune!
Dans une mer sans fond, par une nuit sans lune,
Sous l’aveugle océan à jamais enfouis!
Combien de patrons morts avec leurs équipages!
L’ouragan, de leur vie a pris toutes les pages
Et d’un souffle il a tout dispersé sur les flots!
Nul ne saura leur fin dans l’abîme plongée.
Chaque vague en passant d’un butin s’est chargée;
L’une a saisi l’esquif, l’autre les matelots!
On s’entretient de vous parfois dans les veillées.
Maint joyeux cercle, assis sur des ancres rouillées,
Mêle encor quelque temps vos noms d’ombre couverts
Aux rires, aux refrains, aux récits d’aventures,
Aux baisers dérobés à vos belles futures,
Tandis que vous dormez dans les goémons verts!
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(Décrivant le Boulonnais)
La route court à travers les plus
beaux paysages du monde,
les collines et les vallées s’enflent
et s’abaissent en ondulations
Magnifiques.
Sur les hauteurs,
on a des spectacles immenses:
A perte de vue des étages de champs
et de prés cousus les uns aux autres,
de grandes plaine rousses,
de grandes plaines vertes,
des clochers , des villages, des bois
qui présentent de cent façons
leurs grands trapèzes sombres
Et, toujours tout au fond,
à l’occident, un bel écartement
de collines que la mer emplit
comme un vase. |
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Soleils couchants
Le soleil s’est couché ce soir dans les nuées.
Demain viendra l’orage et le soir, et la nuit
Puis l’aube, et ses clartés de vapeurs obstruées,
Puis les nuits puis les jours, pas du temps qui s’enfuit!
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Chanson
Les hirondelles sont parties
Le brin d’herbe a froid sur les toits
Il pleut sur les touffes d’orties
Bon bûcheron, coupe du bois.
Les hirondelles sont parties
L’été fuit à pas inégaux
Il pleut sur les touffes d’orties
Bon fagotier, fais des fagots.
Les hirondelles sont parties
L’air est dur, le logis est bon
Il pleut sur les touffes d’orties
Bon charbonnier, fais du charbon.
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Elle avait pris ce pli
Elle avait pris ce pli dans son âge enfantin
De venir dans ma chambre un peu chaque matin;
Je l’attendais ainsi qu’un rayon qu’on espère;
Elle entrait et disait: ” Bonjour mon petit père”
Prenait ma plume, ouvrait mes livres, s’asseyait
Sur mon lit, dérangeait mes papiers, et riait,
Puis soudain s’en allait comme un oiseau qui passe
Alors, je reprenais, la tête un peu moins lasse,
Mon oeuvre interrompue, et,
tout en écrivant,
Parmi mes manuscrits je rencontrais souvent
Quelque arabesque folle et qu’elle avait tracée,
Et mainte page blanche entre ses mains froissée
Où, je ne sais comment, venaient mes plus doux vers.
Elle aimait Dieu, les fleurs, les astres, les prés verts,
Et c’était un esprit avant d’être une femme.
Son regard reflétait la clarté de son âme.
Elle me consultait sur tout à tous moments.
Oh! que de soirs d’hiver radieux et charmants,
Passés à raisonner langue, histoire et grammaire,
Mes quatre enfants groupés sur mes genoux, leur mère
Tout près, quelques amis causant au coin du feu!
J’appelais cette vie content de peu !
Et dire qu’elle est morte! hélas! que Dieu m’assiste!
Je n’étais jamais gai quand je la sentais triste;
J’étais morne au milieu du bal le plus joyeux
Si j’avais, en partant, vu quelque ombre en ses yeux..
VICTOR HUGO
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TOUT EST LUMIÈRE, TOUT
EST JOIE
Tout est lumière, tout est joie.
L’araignée au pied diligent
Attache aux tulipes de soie
Ses rondes dentelles d’argent.
La frissonnante libellule
Mire les globes de ses yeux
Dans l’étang splendide où pullule
Tout un monde mystérieux
La rose semble, rajeunie,
S’accoupler au bouton vermeil;
L’oiseau chante plein d’harmonie
Dans les rameaux plein de soleil...
Sous les bois, où tout bruit s’émousse,
Le faon craintif joue en rêvant;
Dans les verts écrins de la mousse,
Luit le scarabée, or vivant....
La giroflée avec l’abeille,
Folâtre en baisant le vieux mur;
Le chaud sillon gaîment s’éveille
Remué par le germe obscur.
Tout vit et se pose avec grâce
Le rayon sur le seuil ouvert,
L’ombre qui fuit sur l’eau qui passe,
Le ciel bleu sur le coteau vert.
La plaine brille, heureuse et pure;
Le bois jase, l’herbe fleurit...
- Homme ! ne crains rien ! La nature
Sait le grand secret, et sourit.
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L’oiseau bleu.
Mon oiseau bleu a le ventre tout bleu
Sa tête est d’un vert mordoré
Il a une tache noire sous la gorge
Ses ailes sont bleues avec des touffes de petites plumes
jaune doré
Au bout de la queue il y a des traces de vermillon
Son dos est zébré de noir et de vert
Il a le bec noir les pattes incarnat et deux petits yeux
de jais
Il adore faire trempette, se nourrit de bananes et pousse
Un cri qui ressemble au sifflement d’un tout petit jet de
vapeur
On le nomme le septicolore
Blaise Cendrars
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Le petit goujon
Dans la rivière au flot changeant ,
On voit miroiter des écailles.
Petit goujon, fuseau d’argent,
Le filet , tout près, tend ses mailles.
Tu rôdes autour du hameçon
Auquel pend un ver misérable.
Tu frétilles, fais quelques ronds,
Et soudain, tu fuis dans le sable.
Georges Nigremont
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Araignée grise
Araignée d’argent
Ta voilette exquise
Tremble dans le vent
M . Ley
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Voyages.
Je voudrais faire des voyages
Aller très vite aller très loin...
Je voudrais voir tous les rivages
Des mers que je ne connais point.
Mais je n’ai qu’une patinette
Et un petit cheval de bois.
Le cheval a mauvaise tête ,
La patinette fuit sous moi.
Si j’avais une bicyclette,
J’irais, dès le soleil levant,
Par les routes blanches et nettes ,
J’irais plus vite que le vent
Si j’avais une automobile,
J e roulerais au clair matin,
Je roulerais de ville en ville
Jusqu’aux murailles de Pékin.
Ernest PEROCHON
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Le Vol en V des oies sauvages
Elles ont tracé la seule et unique
lettre qu’ elles savent écrire,
V magnifique
dans le ciel de leur exil.
Elles laissent quelque chose après elles,
elles emportent quelque chose
par-delà les nuages;
pour cette beauté essentielle,
grâces vous soient rendues, oies sauvages.
Car il a suffi d’une seule et unique lettre
dans le ciel démesurément gris
pour que, mieux qu’une bibliothèque,
vous donniez corps à notre nostalgie. .
Ismaïl KADARE (albanais)
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| Ce vieil homme
Ce vieil homme mène un troupeau
vers mon enfance
tout un troupeau de collines,
sur leur cou je ne sais quelle cloche
à marteau de printemps.
Le soleil est piqué au bout de son bâton
dans ses grosses mains il presse
ce paysage de laine où je me suis endormi.
XAVIER RAVIER.(occitan)
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Chat porte-bonheur
J’ai dans mes bras un chat porte-bonheur,
il déroule en ronronnant le fil du bonheur.
Chat porte-bonheur, ô mon chat,
donne-moi trois choses:
donne-moi un anneau d’or
pour me dire que je suis heureuse;
donne-moi un miroir
pour me dire que je suis belle;
donne-moi un éventail
pour chasser les pensées qui me hantent.
Chat porte-bonheur, ô mon chat, ronronne
et déroule encore un peu de mes rêves d’avenir?
EDITH SÖdergran (suédois)
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Moi, j’irai dans la lune
Moi, j’irai dans la lune
Avec des petits pois,
Quelques mots de fortune
Et Blanquette, mon oie.
Nous dormirons là-haut
Un p ’tit peu de guingois
Au grand pays du froid
Où l’on voit des bateaux
Retenus par le dos.
Bateaux de brise-bise
Dont les ailes sont prises
Dans de vastes banquises.
Et des messieurs sans os
Remontent des phonos.
Blanquette sur mon cœur
M’avertira de l’heure:
Elle mange des pois
Tous les premiers du mois.
Elle claque du bec
Tous les minuits moins sept
Oui, j’irai dans la lune !
J’y suis déjà allé
Une main dans la brume
M’a donné la fessée.
C’est la main de grand-mère
Morte l’année dernière.
(La main de mon Papa
Aime bien trop les draps!)
Oui j’irai dans la lune,
Je vais recommencer.
Cette fois en cachette
En tenant mes soulier
Pas besoin de fusée
Ni de toute une armée,
Je monte sur Blanquette
Hop! On est arrivé!
René de Obaldia
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La petite boîte nommée imagination
De ton doigt tape sur un côté-
et du petit cube en chêne
sortira le coucou
il appellera les arbres
l’un après l’autre
jusqu’à ce qu’il y ait une forêt
siffle doucement-
et une rivière coulera
un fil puissant
qui liera les montagnes aux vallées
toussote sur un ton significatif -
et voici une ville avec une tour
des remparts ébréchés
et de petits maisons jaunes
comme des pions de jeu
maintenant ferme les yeux
il y aura une chute de neige
qui éteindra
les flammèches vertes des arbres
la tour rouge
sous la neige c’est la nuit
avec le cadran étincelant en haut
la chouette du paysage
Zbigniew Herbert
(polonais) |
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Le toit de notre maison
Le toit de notre maison,
C’est le grand ciel tout nu .
Notre maison est solide.
Personne ne peut la renverser.
Les fondations de notre maison
C’est un coin de terre sans rien .
Notre maison est solide
Personne ne peut la ruiner.
Les murs de notre maison
C’est le froid et ce sont les vents.
Notre maison est solide
Personne ne peut l’atteindre.
A notre maison, il y a une fenêtre
A la fenêtre, tes yeux .
Notre maison est solide
C’est le coeur tsigane.
Jenuz Duka (rromani)
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Un soir que j’étais sorti
Un soir que j’étais sorti
Et descendais Bristol Street,
Les foules sur le trottoir
Étaient des champs de blé mûr.
Près de l’eau coulant à ras bord
J’entendis un amant chanter
Sous l’arche de la voie ferrée :
“L’amour ne connaît pas de fin.
Je t’aimerais, chère, je t’aimerai
Jusqu’à ce que l’Afrique rejoigne la Chine,
Que le fleuve bondisse par-dessus la montagne
Et que les saumons chantent dans la rue,
Je t’aimerai, jusqu’à ce que la mer
Repliée, soit mise à sécher,
Et qu’au ciel les Pléiades tournent
Avec des clameurs d’oies sauvages.
Les années courront comme des lapins,
Car entre mes bras je serre
La fleur de tous les Ages,
Et le premier amour du monde ».
WH. AUDEN (anglais) |
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Les étoiles et moi
les étoiles lointaines brillent dans la nuit
Elles sont aussi tristes que moi, elles n’ont ni sommeil .
Il y a des années que nous nous connaissons, elles et moi , des nuit de
veille.
dans la nuit ,combien de fois elles et moi ,ne posons-nous pas la tête sur
l’oreiller?
Je n’avais encore jamais vu une telle sollicitude, quelqu’un pleurait sur
mon sort comme
un nuage qui crève
C’étaient bien les larmes des étoiles, et moi qui croyais que ce n’était
que la rosée!
J’ai prier le vent de leur demander la raison de leur tristesse
Car les étoiles ne sont pas comme nous ,elles sont plus près de la cour du
Seigneur.
Leur message avait écrit sur l’herbe à l’aide de la rosée
“Le rayon de la douleur des kurdes a atteint le ciel
Le cri des kurdes au nord est parvenu au ciel
C’est le souffle de leur soupirs qui fait couler nos larmes”.
PÎREMERD (kurde)
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Conte de fée
Enfant
Je ne savais pas lire
Maman était ma bibliothèque
Je lisais maman
Un jour
Le monde sera en paix.
L’homme sera capable de voler.
Le blé poussera en pleine neige.
L’argent ne servira à rien...
L’or servira à faire des tuiles.
Le papier-monnaie à tapisser les murs
Les pièces à faire des ronds sur l’eau...
Je serai un jour le voyageur
chevauchant une grue rose venant d’Égypte
Muni d’un pomme dorée
et d’une bougie aux cheveux argentés
Je traverserai les pays de conte
pour demander la main de la princesse
de la ville des friandises
Mais en attendant
dit maman
On doit beaucoup travailler
Lu yuan(chinois)
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| Victor HUGO
(Décrivant le Boulonnais)
La route court à travers les plus
beaux paysages du monde,
les collines et les vallées s’enflent
et s’abaissent en ondulations
Magnifiques.
Sur les hauteurs,
on a des spectacles immenses:
A perte de vue des étages de champs
et de prés cousus les uns aux autres,
de grandes plaine rousses,
de grandes plaines vertes,
des clochers , des villages, des bois
qui présentent de cent façons
leurs grands trapèzes sombres
Et, toujours tout au fond,
à l’occident, un bel écartement
de collines que la mer emplit
comme un vase.
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Dans le petit jardin de dix pas.
Dans le petit jardin de dix pas
tu peux voir la lumière du soleil
tomber sur deux oeillets rouges
un olivier et un peu de vigne vierge.
Accepte d'être celui que tu es .
Le poème
ne l'engloutis pas dans de profonds platanes
nourris-le avec la terre et le rocher que tu as.
Si tu veux trouver plus,
creuse au même endroit.
Georges SEFERIS (grec)
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Pour la
fête des mères. Pour la fête des pères.
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La maman.
Elle marche,
quand tu marches, elle t'apprend à parler, à rire, à aimer. Quand tu
pleures, elle essuie tes larmes sous ses baisers. Quand tu es malade,
elle te soigne jour et nuit.
Tu comprends
pourquoi tu dois aimer ta mère du fond du coeur.
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Un papa.
Un papa pour la vie
Un papa comme chéri
Un papa présent
Un papa toujours content
Un papa attentif
Un papa sportif
Un papa joueur
Un papa chatouilleur
Un papa rigolo
Un papa qui soigne les bobos
Mais, c'est mon papa
Que je veux serrer très fort
dans mes bras
Bonne fête papa.
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Poèmes pour la nouvelle année |
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LA RONDE DES MOIS |
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Janvier prend la neige pour châle ; |
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Février fait glisser nos pas ; |
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Mars de ses doigts de soleil pâle, |
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Jette des grêlons aux lilas. |
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Avril s'accroche aux branches vertes ; |
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Mai travaille aux chapeaux fleuris ; |
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Juin fait pencher la rose ouverte |
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prés du beau foin qui craque et rit. |
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Juillet met les oeufs dans leurs coques |
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Aout sur les épis mûrs s'endort ; |
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Septembre aux grands soirs équivoques, |
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Glisse partout ses feuilles d'or. |
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Octobre a toutes les colères, |
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Novembre a toutes les chansons |
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Des ruisseaux débordant d'eau claire, |
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Et Décembre a tous les frissons. |
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Rosemonde Gérard |
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"Les pipeaux" Grasset. |
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